quitando el dedo del pause

todos mis calendarios tienen sólo 11 hojas, la del mes de agosto la elimino y es que en agosto para mi el tiempo se detiene, un mes sin rutina, sin reloj, sin obligaciones, un mes sin nada que hacer o en el que poder dedicarme a todo aquello para lo que el resto del año no hay tiempo.
esta vez la mochila nos empujó hasta la isla griega de Icaria, donde Icaro perdió sus alas al intentar alcanzar el paraiso, no estuvo muy lejos el chaval de conseguirlo, todo es azul, blanco y rojo como si kieslowsky se hubiera encargado del decorado, y es que allí el mar es más azul, el blanco de las construcciones e iglesias ortodoxas debe ser de uno de esos tantos blancos que ven los esquimales y que nosotros aun no conocemos, y el rojo del atardecer...¿por qué el sol no se despide tan bonito en todos los lugares?
mucho tiempo para leer, muchas películas, nunca olvidaré aquella en la azotea de un edificio de atenas a la luz de la luna y la acropolis iluminada, hasta una estrella fugaz quiso hacer el momento más mágico, tiempo para pasear, mucho tiempo...
ya de vuelta a bilbao, muchos goramarijaia, muchos katxis, muchos reencuentros con buenos amigos, hasta tuve la ocasión de conocer al gafapasta que cambió su bunker por el guggenheim para la ocasión.
pero esta mañana me he vuelto a levantar tarde, sin pitidos extraños y he visto la hoja del calendario en el que ponía septiembre, está ya cerca el jodido, he hecho memoria de lo que hago el resto del año, he visto mi reloj sobre la mesilla lleno de polvo y he recordado que hace ya un mes que no escribia nada en mi blog.

el coleccionista de momentos

Recuerdo que la primera vez que me lo dijo me quedé extrañado, como levemente golpeado por algo que no era más que mi ignorancia. Jamás pensé que se estaba riendo de mí, ni se me pasó por la cabeza que estuviese loco, si alguien es cuerdo en este corral de delirios ese es él, simplemente me chocó la tranquilidad y le enorme sinceridad con la que me lo dijo. Así, sin más. Colecciono momentos. Fue tal la rotundidez con la que me lo soltó que me pareció imprudente, y pobre, preguntar por el significado de su sentencia. No hizo falta, acto seguido me puso ejemplos; unas olas rompiendo en la sonrisa de fulanita, una brisa respirada plenamente en tal o cual sitio. Confesó que esos momentos los retendría para siempre, ya que tantas cosas se le habían escapado, por desidia o por desconocimiento. Me descolocó nuevamente la nostalgia con la que me hablaba de los tobillos blancos de Nerea, o el sabor agridulce del paté en la terraza de un restaurante de Bélgica.

Yo, ahora, que tanto he perdido, también colecciono momentos, tesoros del inconsciente que guardaré celosamente, pequeños disparates con los que divertirme en los momentos de estío, empezaré mi lista;

-Un café con ella en la cafeteria junto al mar de Lloret con nu-jazz de fondo, anocheciendo.

-Aquel concierto de Astrud, cuando no los conocía nadie, con los colegas de siempre, entre cervezas.

-El olor de los sarmientos crepitando en la parrilla riojana de mi infancia.

-Las historias escatológicas y divertidas que nos contaba mi tio a espaldas de los demás mayores.

-Amanecer en el pueblo sobre el esqueleto de lo que ahora es uno de los chalets más lujosos del lugar.

-Escribiendo un guión en el "Casablanca" mientras sonaba el disco de "La Mandragora".

-El rumor de las paredes frias de la catedral de Nájera.

-El eco sordomudo del fragor de una antigua batalla en tal o cual castillo.

-El primer libro que leí de J.C., J.S, G.G, F.D, P.B. ....

-Cuando empecé a escribir estas líneas...

the final battle

el taxista ful

Jose R. desarrolla su rutina de conductor de taxi por las calles de Barcelona. Su vida sería igual a la de cualquier taxista de 52 años, de no ser porque los taxis que conduce son robados. Jose no roba, simplemente coje prestada la herramienta que le permita trabajar. Incluso se molesta en dejar un sobre con parte de las ganancias, por las molestias causadas, antes de abandonar el taxi prestado.
A traves de este caso real, el joven director Jo Sol, nos sumerge en forma de documental en el tema de la precariedad entendida como ese límite que nos impide vivir. Reflexiona sobre el sentimiento de culpabilidad que se ha instalado en nuestras vidas, culpabilidad por no llegar a ser, por no ser capaces de tener. Hace un vivo retrato de la soledad que nos invade, causada por la desesperada competencia entre iguales, sobre la tristeza que nos envuelve y se ha apoderado por completo de nuestras vidas sin que, de momento, hayamos sabido reaccionar. 
Jose sólo quiere trabajar y seguir los canones que la sociedad le imponen, otros no queremos malgastar nuestra vida trabajando.
Pero, el mayor atractivo de "El taxista ful" es su apariencia de falso documental, estirando los límites de la representación realista hasta producirnos un sentimiento de que ,quizas, nos esten engañando, lo que nos lleva a replantearnos el estatuto del espectador. ¿No seremos esclavos de una cierta tradición de la mirada, no nos estaremos comportando como si el canon occidental de la narracción nos hubiera colonizado? Vivimos de este modo una precariedad espectatorial igual a la de Jose R. respecto al trabajo. Debemos establecer nuevos contratos, más libres, con lo que vemos, y empezar desde cero, sin miedo y sin prejuicios, abrazando propuestas como ésta, ensayos políticos que parten de la libertad para manifestarse contra lo que no nos gusta. 

se busca grupo para tocar en bilbao, por 190000 euros

a poder ser internacional, aunque con que tenga el nombre en inglés y cante en plan anglosajón también nos vale, que por aquí nadie se va enterar (y si ya os llamais algo así como  prodigy, que bien nos vendría), no importa que no seais conocidos, ni que lleveis más de veinte años sin publicar un disco, como si nunca lo habeis hecho, así quedareis muy bien en el cartel con mike kennedy, jeannette y luis aguile (bueno, este tiene la chatunga).pero teneis que daros mucha prisa, la actuación será el próximo jueves, la noche más grande de la aste nagusia, y claro, tendremos que anunciarlo antes, mejor que despues, creo, ah, tambien es muy importante que el cantante no sufra de laringitis. Gora marijaia!.

de como buaggg se convirtió en la Internacional

Quiso el destino que un día / de presagios relampagueantes

a resultas de viajes helénicos / el blog cambiara de comandante.

Éste que otrora trajera / noticias de otra naturaleza

fué fletado sin pudor / con malaje y sin pereza.

Y es triste que de lo que hubo / se haya perdido el mito

dejando como hizo el koala / la dirección a un tal Pedrito.

Y mientras la pareja volaba / con alas de cera batiente

lejos de Ítacas e Icarias / se calentaba el ambiente.

La Iglesia, los rojos y otros fantasmas / tomaban posesión del blog

muchos aspiraron sin máscara / los textos áridos de smog.

Y no solo los textos / adolecieron los cambios

siendo las fotos jolgorio / por su diverso tamaño.

Más otros Ulises regresaron  / no sin cierta odisea

a un Ítaca cambiado / que  reconocible apenas fuera

Ahora el capitán ha llegado / fué lástima que se fuera

y de lo visto en las islas / a ver que nos cuenta.

el ocaso de los ídolos

En su libro el alemán Friedrich Nietzsche afirmaba que se acercaba el fín de la vieja verdad. Para él, el ídolo era la idea de lo impuesto, esa verdad rotunda, asumida, no se trataba de una divinidad en forma de dios (¿o igual sí?).

Hoy en día tenemos muchos dioses por los que morir o matar, pero ninguno por el que vivir. Esa es una constante en nuestro devenir. Hoy "la etiqueta" reformula todo, las ideologías son o de izquierdas o de derechas, no se admiten fisuras, blanco o negro, arriba o abajo, con nosotros o contra nosotros. Y así nos va. Ahora toca hablar sobre la enfermedad del enésimo dictador de la Historia del siglo XX-XXI; Fidel Castro. Los jóvenes revolucionarios llevan camisetas del Che, pero ...¿cuantos llevan camisetas de Fidel?

El caso es que el hombre se ha convertido en una caricatura de sí mismo, como en su momento nuestro papuchi Wojtyla (oh Karol!). Esas entidades que conocemos desde que tenemos uso de razón para ver la tele, esa especie de familiares lejanos a los que nos acostumbramos a ver por la tele, en los periódicos...

Fidel Castro se muere, y no solo eso, además está enloqueciendo a pasos agigantados, se ha llegado a un punto de histeria ego-megalo-histriónico que se cae por todos lados. Y es triste, porque la idea era buena pero, en fín, no hay bien que mucho más de cincuenta años dure...

Ahora entiendo por qué la gente lleva camisetas del Che; porque se murió a tiempo.

sin título (universitario)

Cemento armado / hasta los dientes

y los días apenas,

extraño reflejo de / luz-azul

de mal trago / mal curado.

Vibrante compás /siguiendo la arritmia

de tus caderas al andar.

lamento

Con las alas cortadas / emprendí el vuelo

hacia donde me quieran / en un futuro olvidado

de presentes nublados

con posibilidad / de precipitaciones

poco moderadas

la iglesia contra la Iglesia

A veces uno recibe mails interesantes, perdidos entre los videos porno o raros que amigos frikis encuentra en páginas ídem. Esta mañana he recibido un mail que reproduce una carta de un sacerdote a esa personalidad que es Natzinger Z. La reproduzco a continuación.

CARTA DE UN SACERDOTE VALENCIANO.Carlos Pinazo Calatrava

¿Por qué yo no te espero, Benedicto XVI?
1- Porque atacas la eutanasia y defiendes el valor del sufrimiento.
2- Por considerar el aborto como homicidio en todos los casos.
3- Porque haces el divorcio muy difícil y conviertes la vida de "pareja" en un infierno para ellos y sus hijos, provocando la violencia doméstica.
4- Por impedir otros tipos de matrimonio o uniones, que en nada perjudican ni atacan al matrimonio convencional. Es falso que la familia en España esté sufriendo ningún tipo de ataque, como dicen tus obispos.
5- Porque tienes homofobia a los homosexuales, al considerarlos una desviación moral, una enfermedad o un pecado.
6- Por querer enseñar la religión de modo obligatorio a todos, en lugar de reservarla al ámbito familiar o de la comunidad creyente.
7- Porque no respetas el laicismo, que es el estado primitivo del individuo.
8- Por oponerte a la utilización de células-madre, que Tantas vidas podrían salvar.
9- Porque sigues bautizando a los niños, seres Inconscientes del acto que reciben.
10- Por convertir la comunión de los niños y niñas en un acto de ostentación y riqueza, contraviniendo la vida de Jesús-Pobre.
11- Por callar tus obispos y sacerdotes, en las fiestas de los pueblos, con motivo de honrar a santos y a vírgenes, cuando se tortura y mata a animales indefensos e inocentes.
12- Porque rechazas el preservativo, elemento indispensable para regular el número de hijos y evitar el Sida.
13- Por acumular riquezas en el Vaticano y en todos los templos De Tu Iglesia, habiendo dicho Jesús que Él no tenía dónde reclinar la cabeza.
14- Porque tú y la jerarquía que diriges deseáis el poder, cuando el Maestro vino a servir y no a ser servido.
15- Por rechazar la píldora, medio eficaz para ejercer una paternidad responsable.
16- Porque sois "repartidores de sacramentos" en lugar de transmisores de la Buena Nueva.
17- Por imponer el celibato a todos los sacerdotes, sabiendo que no fue así en la Iglesia Primitiva.
18- Porque habéis convertido la Iglesia en una burocracia descomunal, alejándoos de la simplicidad de los primeros cristianos.
19- Porque gran parte del clero se empeña en vivir "del altar", en lugar de ganar el pan con el sudor de vuestra frente y repartir gratis los que gratis se os dio.
20- Porque os falta contundencia en rechazar las guerras y condenar a quienes las inician.
21- Por no oponeros frontalmente a los estados que aplican la pena de muerte: China, Irán, USA, etc
22- Porque dais un mensaje de la Navidad equivocado. Cristo no vuelve a nacer. Y si está en algún lugar, está en los pobres, emigrantes, desheredados, etc.
23- Por transmitir durante la Semana Santa un mensaje que es ajeno al Evangelio. El sufrir por los demás es heróico; pero esto no trasciende. Dar la vida por los otros sí que encaja con la Pasión
24- Porque vas a provocar un gasto público (del dinero de creyentes y no creyentes) que es escandaloso: adorno floral ( 46.000 ?), bandas de música cada "x" metros, escenario descomunal ( 600.000?), alojamientos de miles de curas y obispos, pintado de 80 km. de vallas de blanco y amarillo, etc.
25- Por no colocar a la mujer en el lugar que le corresponde en la Iglesia que diriges.
26- Porque no pediste perdón cuando fuiste a Auschwitz, ya que el Vaticano y la Iglesia contribuyeron a que murieran muchos judíos en los campos de concentración.
27- Por haber perseguido y condenado la Teología de la Liberación, la Teología de los Pobres. cuando dirigías la Congregación del "Santo" (¿?) Oficio.
28- Porque tu venida se va a convertir en un espectáculo de masas, en un gran circo, donde se podrán comprar y vender todo tipo de "recuerdos", pero que quedará un gran vacio. (Recuerda la expulsión de los mercaderes del Templo).
29- Por haber puesto una condición para tu venida (tú o tus enviados): un micro-clima para ti. Unos cuantos "puentes" más allá, en el de Ademuz, hay centenares de subsaharianos que no tienen ni lo más elemental para tener una vida digna.
30- Porque el Altar donde vas a celebrar la Misa es un ejemplo de derroche suntuoso. Existen en nuestra Comunidad barracones en lugar de aulas, listas muy largas de espera para pacientes, suciedad y ratas en los barrios de Valencia, etc.
31- Por tu intromisión en los asuntos internos del gobierno de España (Recuerda tu última entrevista con el Embajador Español).
32- Porque tus obispos se meten en asuntos políticos, siempre decantados a favor de la derecha más reaccionaria.
33- Porque el Congreso Teológico que se celebrará días antes de tu venida, estará manipulado por las personas más integristas, como son el Opus Dei, los Legionarios o los "kikos".
34- Por haber manipulado, los que han preparado tu venida, a familias pobres del Tercer Mundo, que van a vender granjas, animales y terrenos para venir a verte.
35- Porque creo que es incompatible el ser la Cabeza Visible de los creyentes y Jefe del Estado Vaticano. "Mi reino no es de este mundo", dijo Jesús ante Pilatos (Juan 18,36).
36- Porque la mayoría de obispos y sacerdotes no denunciáis la tortura en los países donde se practica (se os va el tiempo hablando de sexo y temas relacionados con el sexo).
37- Por no denunciar las agresiones a nuestro Planeta, que salió de las manos del Creador mucho más hermoso de lo que está hoy.
38- Porque no os preocupáis, con atención prioritaria, de la gente que pasa hambre y de las miserias del Tercer Mundo, cosa que sí hizo Juan Pablo I, pero que le fue imposible realizar por su cortísimo pontificado y su misteriosa muerte.

el viejo topo ya está enredado

La mítica revista de pensamiento y actualidad "El viejo topo" está más joven que nunca. Y es que a sus treinta años retoza juvenil mes a mes con sus artículos sobre política y sociedad. Textos para los que no opinan como los telediarios o periódicos masivos o buscan otros ángulos, otros ámbitos. Este mes, en su número doble, habla entre otras cosas sobre el tráfico humano en Camboya, sobre la semana iraquí de la noviolencia, opina sobre Peru entre el miedo y la esperanza, entrevista a Sergi Rosés, se recuerda al recientemente fallecido cineasta Eloy DeLaIglesia...Pero si es noticia sobre todo la revista es por su nueva pagina web. Por fín está en la red una de las revistas (quizás junto a la ya extinta Ajoblanco) de contrainformación más importantes del mercado nacional.Su dirección es www.elviejotopo.com y allí se podrá ver parte del sumario, suscribirse, así como el escaparate de los libros que editan.

el manifiesto consumista

Un fantasma recorre Europa: el fantasma del consumismo. Todas las fuerzas de la vieja Europa se han unido en santa cruzada para cazar a este fantasma: el papa y el zar, los radicales franceses y los policias "alemanes". Estos últimos, en la cresta de la ola saben manejar los hilos para la caza, y posterior conquista, de este nuevo fantasma, mucho más cómico que el de Canterville, pero más sombrío que los de Poe.

Hoy en día nadie escapa al consumismo, ni a sus dulces armas mortíferas, y lo más terrible es que nadie quiere escapar, tal es su poder de bienestar, su caricia de amante fiel. Desde fuera se ve claro su efecto devastador, pero por lo general estamos dentro y solo vemos los escaparates que nos agarran con sus huesudas manos.

Gastamos por la necesidad de estar a gusto, de pasar el rato, de tener. Apenas nos detenemos a reflexionar dicha acción, porque jamás se cuestiona el placer. Se dice a menudo que el marketing es el arte de generar necesidades, yo en cambio pienso que el arte está en el consumidor potencial, aquel que no tiene necesidades, pero está dispuesto a generárselas a toda costa, Y ahí entran los medios, a saber, carteles gigantes con "punches" comerciales, la televisión con su juego de luces, los trailers antes de las peliculas.... Y nosotros ahí, dispuestos a dejarnos engatusar, a necesitar lo último. Porque vivimos en un momento de constantes "lo último". Y nuevas generaciones aprenden de esa escuela y los valores se van esfumando, como "lo último" de hace un par de semanas.

Llegará un momento en que no necesitemos recurrir a un comercio a obtener tal o cual necesidad vacía, bastará con sentir la punzada de querencia material, y acto seguido será satisfecho el síntoma. Entonces la Humanidad se acabará, porque se habrá completado el círculo y no se podrá llegar más lejos en cuanto a estupidez. 

 

 

tipo misterioso

Soy un tipo misterioso / a menudo no sé en qué pienso

apenas hablo y me intrigo.

No sé que opino de mi / ni siquiera si es recíproco el miedo

me cuesta acercarme / hablarme y preguntarme.

Siempre me veo así / oscuro, raro, silencioso.

Jamás me atreveré / a desvelar el misterio.

Y mientras, yo paso / silencioso, a mi lado, misterioso.

cuentos urbanos #2

Aún no sabía muy bien por qué tenía que hacerlo, se trataba de papeleo, pero ¿Por qué ella? El portal era inmenso y estaba atestado a pesar de ser las 9 menos cuarto de la mañana. Se había propuesto hacer todas esas cosas a primera hora para disfrutar de su día libre. Encontró la máquina que expendía los triangulares papelitos del turno, pero se le había acabado el rollo y alguién llamó para que lo pusieran. Ella miraba a su alrededor;le parecía estar en la sala de espera de un sanatorio, aquel sitio era igual de triste. Muchos miraban el papelito con su número, como buscando algo con lo que entretenerse, enrollándolo y abriéndolo. Estaban las madres con sus hijos, molestos hijos que se aburrían, como el resto, solo que estos hacían ruido.

Miró una mancha de humedad en la pared, el lugar no estaba cuidado del todo y a alguien se le había ido la mano con el aire acondicionado, porque caía una columna de aire frio. Había toses y la fila no avanzaba. Ella no dejaba de repasar la carpetilla con las hojas, temía que le faltase alguna y tener que volver. Pasaban los minutos y nadie venía a poner el rollo, la gente se agolpaba y ya era imposible saber quién estaba antes y quién después. Tarde se dio cuenta que aquella no era la fila que tenía que esperar, como poseida por una silenciosa ira subió un par de pisos, donde se encontró otra fila, si cabe, mayor. La máquina de turnos tenía papel. Produjo un extraño ruido y sacó un papelito donde ponía "097". Miró la pantallita de leds y vió en rojo brillante "007". Frustrada, no pudo evitar pensar en las peliculas de James Bond, y se evadió recordando una escena de una de las pelis. Los turnos iban cada vez más lentos y pasaban los minutos. La gente se miraba entre sí, medio incómodos, medio enfadados. ¿Por qué tenía que hacer ese mismo dia los papeles? Era su día libre y aún no había desayunado, le gustaba tomar el cafe sin prisas y por eso había decidido dejarlo para el final. Las tripas le reproducían las trompetas de Jericó y no avanzaba. Esta vez alguien se había olvidado de poner el aire y el calor era asfixiante...

Tres meses después, cuando por fín le íba a tocar, supo que ya era tarde, el tiempo de hacer los papeles se había pasado, seguramente al llegar a casa encontraría la terrible notificación, le habrían echado del trabajo, él se habría marchado de casa llevándose al niño. La pantalla de leds marcó "097" y ella triste tiró el papel y salió a la calle. Echó la carpetilla en el primer contenedor que vió. Empezaba a llover.

apocalipsis a la japanese

Anda por youtube (esa fuente visual que crece a paso de gigante verde) un video japonés sobre lo que podría ser el fín del mundo. Ya están los foros a tope de gente opinando. La verdad es que de ser así acojona un poco. De todas formas es un video que está bastante bien.

Se puede ver aquí http://www.youtube.com/watch?v=3JHdYBet_4Q 

Que lo disfrutéis, o no.

art brut

Seguro que a más de uno le suena de algo el título. Muchos lo asociarán con el reciente grupo de pop británico, pero mi intención no es de hablar de ellos, si no del origen de esa etiqueta, que no fue otra que la que se inventó el gran pintor Jean Dubuffet para hablar de ese arte que no está hecho para ser expuesto en museos, ni siquiera para gustar. Ese arte puro, verdadero de los marginados. Ese producto realizado por personas con trastornos psicológicos, los que no sueñan con glorias, los locos, esos monos como Becky que cometen la tropelía genial de coger una pluma, un pincel y se atreven a dar rienda suelta a sus instintos.

Alguien dijo una vez que la cultura mata al arte, y estoy de acuerdo. Si todos nosotros tenemos un cierto potencial creativo ¿Por qué se les va a negar a quienes disfrutan de una enorme alteración en el subconsciente, si ellos son capaces de canalizar mejor la controversia de la creación? Seguramente muchos no piensen como yo, incluso juzguen de "locura" el propósito de Dubuffet de reconocer como arte lo que otros consideraban delirios. No sé, quizás tengan razón los cuerdos y el arte debe ser relegado a los "sanos" y quizás Dubuffet cayó en el mismo error de los dadaístas al considerar arte lo que era precisamente "antiarte". Yo, en todo caso, estoy con él.

la vida en viñetas

A menudo se ha tenido al mundo del comic como si fuese un "genero chico". Pocas veces se le ha otorgado el nivel de literatura y parece un mercado exclusivo para marginados, obesos, con acné y adoración al dios Onán. Los estereotipos se disparan cuando se habla del mundo de las viñetas, la verdad es que las eminencias en dicho terreno cumplen, generalmente, las características del "nerd".

Sin entrar a valorar dicho estrato social, pués tendría que incluirme, hablaré de uno de los autores que más me han influido en esto de la ficción; y es que Daniel Clowes, a pesar de considerársele solo historietista, es uno de los escritores (y dibujantes) de ficción más sobresalientes que conozco. Autor de obras como "Bola Ocho" (Eightball) con sus historias absurdas, crudas, freakies, tristes, sociales, reales.....a sus novelas gráficas como "Ghost world", "David Boring", "Como guante de seda forjado en hierro" o la recientemente editada "Caricatura" (que son una recopilación de algunas historias cortas de Eightball), su narrativa se centra en esa gente marginada por "h" o por "b", gente cruel por lo crueles que son los demás con ellos (vease el cine de Todd Solondz), historias que no presagian nada bueno, pero que siempre encuentran una luz al final del tunel, aunque sea la del tren que viene a arrollarnos.

Siempre le he considerado un alumno aventajado del gran Robert Crumb, compañero de fatigas de Peter Bagge, más sutil que el autor de "Odio", y uno de los autores de comics más cineastas que conozco, en el sentido de que sus novelas pueden ser perfectos storyboards para perfectas películas. Y si encima las dirige Todd Solondz...

pezuñas (la geometría del absurdo)

-Las uñas del pez / alguien me dijo una vez / son las pezuñas con las que escriben / en la pared

-La reforma transforma la norma, y cambia las tornas de la misma forma con que se nombra.

-La toga del juez ahoga mi nuez.

-Me supo a sapos el diente de ojo que ahora mojo en la taza de raza cobriza.

-Converso con versos de judio...converso.

-Pletórico el teórico, un tanto retórico, me explicó el tema, sobre el anatema, que sufría el troyano en su mano.

-En el conservatorio observo los versos de Obsidiana....y quedo absorto.

-Dado que la duda, dadaísta, radical y dadivosa, pero dura como un dedal supo engendrar el dedo de Miguel Angel, proclamo el beneficio de la duduá.

-De la moza es el arte, de Mozart "la flauta mágica", y los tres se lo pasan en glande (o de muerte).

falangitis

En estos días en los que vivimos peligrosamente, las ideologías se convierten en un arma mortífera y ciega. El fuego salpica con su virulencia y todos caemos presas de su tortura. Franco la palmó hace ahora 31 años. Yo no le conocí, afortunadamente, pero sufro parte de su herencia, llena de su odio y necedad.

Hace ahora 5 años, realicé junto a mi querido Lupo Sol, el primer número de un frustrado fanzine llamado "Ojo de pez". En él, escribí un texto en el que hablaba de todo ese sentimiento, ese ardor guerrero, pero desde los vencidos, esa impotencia, ese no entender tanta estupidez y lo llamé "Falangitis". Ahora, en este nuevo invento llamado blog, lo rescato por su vigencia.

Tomé vuestros errores gélidos / y me duele la falange

Toser y cantar / un lamento de impotencia.

Falange ósea / monstruo vertebrado

que se crece y ataca.

¡Acata las órdenes / Y ataca los desórdenes!

Ya no oigo las trompetas / pero su eco me deja sordo.

Alguien no leyó el prospecto / y no vió las contraindicaciones

y efectos secundarios, y terciarios / de tanto acto primario.

Se nos atraganta el odio / que nos regalásteis

y de pura repulsión / se os imita.

Pero qué fuertes sois / que hasta muertos nos molestáis,

que una y otra vez renacéis.

cuentos urbanos #1

...y además sabía que no duraría. Aquel metro estaba atestado, no recordaba una mañana tan calurosa, no quería trabajar. La maldita chaqueta, la corbata, esa estúpida camisa de seda en la que no creía, en fín, esa gris ocupación que se había buscado para olvidarse del aburrimiento de vivir. Hace un tiempo, quizás, hubiese concedido un resquicio al fabuloso mundo de la lectura, a ese abismo de letras, a esa grieta de inquietud, pero ahora no, ahora eran los minutos los que mandaban, el tiempo con su guadaña de rapidez, con su amenaza de segar todos los sueños, todos los minutos. Ahora la carrera era por la vida, por la supervivencia diaria, trabajar para conseguir dinero, no por el placer de hacer las cosas bien.

Quería demorar el tiempo hasta la parada, que el metro fuese mucho más lento, poder cerrar los ojos y dormir unos minutos más. Pero de pronto ella, con su insolente belleza a las 7 de la mañana, con ese gesto de ajena despreocupación, ignorándole un millón de veces por segundo. Y él ahí, con ese gesto abúlico, con esas ganas de cogerla y besarla, ese pueril impulso, ese básico deseo, ese sueño despierto de sexo y ternura. ¿Quién era? ¿Adónde iría? ¿Por qué? Ya era imposible vivir con tantas dudas. Era imposible bajarse en su parada si ella no bajaba, seguir con su vida si ella desaparecía entre la gente. No tenía sentido. Ahora era ella, y nada más. El resto de viajeros bostezaban, leían un periódico gratuito, escuchaban música en sus mp3, pero ella estaba ahí, marcando las normas con su inmensa presencia. Y él, sudoroso e incrédulo, unos bancos detrás, luchando por mantener la cordura de la mañana. Se acercaba la parada, su parada, y no sabía qué hacer. Ella aún desconocía su existencia, y él la necesitaba como nunca. ¿Bajaría e iría a la oficina? ¿Seguiría y la seguiría? Las paradas se sucedían, y las dudas se le agolpaban en la frente, que le dolía. Unos segundos y su parada. Mecánicamente se levantó y se dirigió a la puerta. Trás el pitido las puertas se abrieron y el salió del vagón, con el tiempo, apenas, de ver como ella levantaba su cara y le miraba a través del cristal. El metro reanudó su cruel camino. Sintió una leve tristeza, quizás no volvería a verla. Sus dedos temblaban al coger el ticket, pensó que mejor era seguir su vida, quizás ella no era su tipo..... (continúa en la primera línea).