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Aún no sabía muy bien por qué tenía que hacerlo, se trataba de papeleo, pero ¿Por qué ella? El portal era inmenso y estaba atestado a pesar de ser las 9 menos cuarto de la mañana. Se había propuesto hacer todas esas cosas a primera hora para disfrutar de su día libre. Encontró la máquina que expendía los triangulares papelitos del turno, pero se le había acabado el rollo y alguién llamó para que lo pusieran. Ella miraba a su alrededor;le parecía estar en la sala de espera de un sanatorio, aquel sitio era igual de triste. Muchos miraban el papelito con su número, como buscando algo con lo que entretenerse, enrollándolo y abriéndolo. Estaban las madres con sus hijos, molestos hijos que se aburrían, como el resto, solo que estos hacían ruido.

Miró una mancha de humedad en la pared, el lugar no estaba cuidado del todo y a alguien se le había ido la mano con el aire acondicionado, porque caía una columna de aire frio. Había toses y la fila no avanzaba. Ella no dejaba de repasar la carpetilla con las hojas, temía que le faltase alguna y tener que volver. Pasaban los minutos y nadie venía a poner el rollo, la gente se agolpaba y ya era imposible saber quién estaba antes y quién después. Tarde se dio cuenta que aquella no era la fila que tenía que esperar, como poseida por una silenciosa ira subió un par de pisos, donde se encontró otra fila, si cabe, mayor. La máquina de turnos tenía papel. Produjo un extraño ruido y sacó un papelito donde ponía "097". Miró la pantallita de leds y vió en rojo brillante "007". Frustrada, no pudo evitar pensar en las peliculas de James Bond, y se evadió recordando una escena de una de las pelis. Los turnos iban cada vez más lentos y pasaban los minutos. La gente se miraba entre sí, medio incómodos, medio enfadados. ¿Por qué tenía que hacer ese mismo dia los papeles? Era su día libre y aún no había desayunado, le gustaba tomar el cafe sin prisas y por eso había decidido dejarlo para el final. Las tripas le reproducían las trompetas de Jericó y no avanzaba. Esta vez alguien se había olvidado de poner el aire y el calor era asfixiante...

Tres meses después, cuando por fín le íba a tocar, supo que ya era tarde, el tiempo de hacer los papeles se había pasado, seguramente al llegar a casa encontraría la terrible notificación, le habrían echado del trabajo, él se habría marchado de casa llevándose al niño. La pantalla de leds marcó "097" y ella triste tiró el papel y salió a la calle. Echó la carpetilla en el primer contenedor que vió. Empezaba a llover.

Soy un tipo misterioso / a menudo no sé en qué pienso

apenas hablo y me intrigo.

No sé que opino de mi / ni siquiera si es recíproco el miedo

me cuesta acercarme / hablarme y preguntarme.

Siempre me veo así / oscuro, raro, silencioso.

Jamás me atreveré / a desvelar el misterio.

Y mientras, yo paso / silencioso, a mi lado, misterioso.

Un fantasma recorre Europa: el fantasma del consumismo. Todas las fuerzas de la vieja Europa se han unido en santa cruzada para cazar a este fantasma: el papa y el zar, los radicales franceses y los policias "alemanes". Estos últimos, en la cresta de la ola saben manejar los hilos para la caza, y posterior conquista, de este nuevo fantasma, mucho más cómico que el de Canterville, pero más sombrío que los de Poe.

Hoy en día nadie escapa al consumismo, ni a sus dulces armas mortíferas, y lo más terrible es que nadie quiere escapar, tal es su poder de bienestar, su caricia de amante fiel. Desde fuera se ve claro su efecto devastador, pero por lo general estamos dentro y solo vemos los escaparates que nos agarran con sus huesudas manos.

Gastamos por la necesidad de estar a gusto, de pasar el rato, de tener. Apenas nos detenemos a reflexionar dicha acción, porque jamás se cuestiona el placer. Se dice a menudo que el marketing es el arte de generar necesidades, yo en cambio pienso que el arte está en el consumidor potencial, aquel que no tiene necesidades, pero está dispuesto a generárselas a toda costa, Y ahí entran los medios, a saber, carteles gigantes con "punches" comerciales, la televisión con su juego de luces, los trailers antes de las peliculas.... Y nosotros ahí, dispuestos a dejarnos engatusar, a necesitar lo último. Porque vivimos en un momento de constantes "lo último". Y nuevas generaciones aprenden de esa escuela y los valores se van esfumando, como "lo último" de hace un par de semanas.

Llegará un momento en que no necesitemos recurrir a un comercio a obtener tal o cual necesidad vacía, bastará con sentir la punzada de querencia material, y acto seguido será satisfecho el síntoma. Entonces la Humanidad se acabará, porque se habrá completado el círculo y no se podrá llegar más lejos en cuanto a estupidez. 

A veces uno recibe mails interesantes, perdidos entre los videos porno o raros que amigos frikis encuentra en páginas ídem. Esta mañana he recibido un mail que reproduce una carta de un sacerdote a esa personalidad que es Natzinger Z. La reproduzco a continuación.

CARTA DE UN SACERDOTE VALENCIANO.Carlos Pinazo Calatrava

Con las alas cortadas / emprendí el vuelo

hacia donde me quieran / en un futuro olvidado

de presentes nublados

con posibilidad / de precipitaciones

poco moderadas

Cemento armado / hasta los dientes

y los días apenas,

extraño reflejo de / luz-azul

de mal trago / mal curado.

Vibrante compás /siguiendo la arritmia

de tus caderas al andar.

En su libro el alemán Friedrich Nietzsche afirmaba que se acercaba el fín de la vieja verdad. Para él, el ídolo era la idea de lo impuesto, esa verdad rotunda, asumida, no se trataba de una divinidad en forma de dios (¿o igual sí?).

Hoy en día tenemos muchos dioses por los que morir o matar, pero ninguno por el que vivir. Esa es una constante en nuestro devenir. Hoy "la etiqueta" reformula todo, las ideologías son o de izquierdas o de derechas, no se admiten fisuras, blanco o negro, arriba o abajo, con nosotros o contra nosotros. Y así nos va. Ahora toca hablar sobre la enfermedad del enésimo dictador de la Historia del siglo XX-XXI; Fidel Castro. Los jóvenes revolucionarios llevan camisetas del Che, pero ...¿cuantos llevan camisetas de Fidel?

El caso es que el hombre se ha convertido en una caricatura de sí mismo, como en su momento nuestro papuchi Wojtyla (oh Karol!). Esas entidades que conocemos desde que tenemos uso de razón para ver la tele, esa especie de familiares lejanos a los que nos acostumbramos a ver por la tele, en los periódicos...

Fidel Castro se muere, y no solo eso, además está enloqueciendo a pasos agigantados, se ha llegado a un punto de histeria ego-megalo-histriónico que se cae por todos lados. Y es triste, porque la idea era buena pero, en fín, no hay bien que mucho más de cincuenta años dure...

Ahora entiendo por qué la gente lleva camisetas del Che; porque se murió a tiempo.

Quiso el destino que un día / de presagios relampagueantes

a resultas de viajes helénicos / el blog cambiara de comandante.

Éste que otrora trajera / noticias de otra naturaleza

fué fletado sin pudor / con malaje y sin pereza.

Y es triste que de lo que hubo / se haya perdido el mito

dejando como hizo el koala / la dirección a un tal Pedrito.

Y mientras la pareja volaba / con alas de cera batiente

lejos de Ítacas e Icarias / se calentaba el ambiente.

La Iglesia, los rojos y otros fantasmas / tomaban posesión del blog

muchos aspiraron sin máscara / los textos áridos de smog.

Y no solo los textos / adolecieron los cambios

siendo las fotos jolgorio / por su diverso tamaño.

Más otros Ulises regresaron  / no sin cierta odisea

a un Ítaca cambiado / que  reconocible apenas fuera

Ahora el capitán ha llegado / fué lástima que se fuera

y de lo visto en las islas / a ver que nos cuenta.

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Recuerdo que la primera vez que me lo dijo me quedé extrañado, como levemente golpeado por algo que no era más que mi ignorancia. Jamás pensé que se estaba riendo de mí, ni se me pasó por la cabeza que estuviese loco, si alguien es cuerdo en este corral de delirios ese es él, simplemente me chocó la tranquilidad y le enorme sinceridad con la que me lo dijo. Así, sin más. Colecciono momentos. Fue tal la rotundidez con la que me lo soltó que me pareció imprudente, y pobre, preguntar por el significado de su sentencia. No hizo falta, acto seguido me puso ejemplos; unas olas rompiendo en la sonrisa de fulanita, una brisa respirada plenamente en tal o cual sitio. Confesó que esos momentos los retendría para siempre, ya que tantas cosas se le habían escapado, por desidia o por desconocimiento. Me descolocó nuevamente la nostalgia con la que me hablaba de los tobillos blancos de Nerea, o el sabor agridulce del paté en la terraza de un restaurante de Bélgica.

Yo, ahora, que tanto he perdido, también colecciono momentos, tesoros del inconsciente que guardaré celosamente, pequeños disparates con los que divertirme en los momentos de estío, empezaré mi lista;

-Un café con ella en la cafeteria junto al mar de Lloret con nu-jazz de fondo, anocheciendo.

-Aquel concierto de Astrud, cuando no los conocía nadie, con los colegas de siempre, entre cervezas.

-El olor de los sarmientos crepitando en la parrilla riojana de mi infancia.

-Las historias escatológicas y divertidas que nos contaba mi tio a espaldas de los demás mayores.

-Amanecer en el pueblo sobre el esqueleto de lo que ahora es uno de los chalets más lujosos del lugar.

-Escribiendo un guión en el "Casablanca" mientras sonaba el disco de "La Mandragora".

-El rumor de las paredes frias de la catedral de Nájera.

-El eco sordomudo del fragor de una antigua batalla en tal o cual castillo.

-El primer libro que leí de J.C., J.S, G.G, F.D, P.B. ....

-Cuando empecé a escribir estas líneas...

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